В комментариях к этой записи участники групповой работы могут оставить свои отчеты.С писательским хобби все не просто. Вот пишешь ты текст. И вроде он довольно хорош, уж фейспалмов не вызывает точно. Но не на столько хорош, чтобы тебе за него платили деньги. И ты ждешь - ну может хоть вниманием заплатят? Может хоть отзыв оставят?
А вот возьмут и не оставят. И что ты будешь делать, если не писать не можешь? Жить дальше, думать, и... смиряться. Вот такой у меня была эта неделя. Поэтому я и не писала вводного поста к седьмой неделе, с комментариями текста главы. Потому что вижу, что их комментируют все меньше, и период у меня такой. Без отзывов. И не захотелось тратить время и силы на то, к чему не будет отдачи. Это не претензия к участникам группы, это просто констатация фактов, синхрония в действии Потому что художественные тексты мои тоже комментируют все меньше и меньше, а я-то уже привыкла к отдаче! А мне-то уже хочется откликов!
И по больше! И по восторженее! Помните, несколько недель назад была тема про критику? И там говорилось, что самое страшное - это когда тишина. Вот оно со мной внезапно и случилось. И я вновь возвращаюсь к ощущению-мысли, что пишу ради себя. И лелею веру, что мои истории еще найдут своего читателя (она - как последний спасательный круг).
В общем, к восьмой главе пост будет . Я этот путь пройду до конца, а вы - как хотите. Но лучше - айда со мной
Для мотивации идти дальшеИногда, почитывая или просто вспоминая ПуХ, меня одолевают сомнения. Довольно классические: "А зачем это все? А я и так уже все знаю. Да обойдусь я без этих глупых упражнений. И вообще - все это глупости, никаких откровений или волшебных потоков я не чувствую". Тогда я призываю на помощь веру в то, что польза от ПуХа обязательно будет. К слову сказать, я очень рациональный человек, логик до мозга костей. Принять что-то на веру - для меня долгое время было немыслимо. Вот свериться со статистикой - это да-а (правда здесь тоже есть статистические данные, что ПуХ меняет жизни людей к лучшему^_^. В них я тоже верю). Но не смотря на всю мою логичность, полгода назад у меня написалась сказка "Вера". Это как раз тот случай, когда во время творчества открываешь для себя новые знания.
- А разве ты еще не поняла, что здесь главное - сила твоей веры, а всякие палочки.. - он брезгливо взял ее [волшебную палочку] и зашвырнул как можно дальше. - А всякие палочки - это для еще не понявших это волшебников.
- Вера, - девушка в первый раз улыбнулась чудному человеку, решив все же, что он по-своему красив. - Ну да, это же сон. Если во сне знать, что ты спишь, можно творить все, что угодно.
- Нет, нет, нет! - он возмущенно замахал руками. - Знание тут совершенно не при чем. Знание - это скучно, серо и... лживо. Ты можешь считать, что знаешь, что земля плоская. А она овальная. И ты знала ложь. И была уверена. Знание - это что-то такое... объективное, с ним не поспоришь. А вот вера... Она идет от сердца, она не может врать. Она может быть просто слабой. Она бесконечна и многообразна. А главное - не лжет!
- Но если я верю, что земля плоская, это все равно будет не правдой.
- Почему? - искренне удивился пройдоха.
- Ну.. потому что она крутится вокруг солнца и круглая.
- Ну, у них там - может быть. А у тебя плоская. Вера создает новые вселенные. В твоей вселенной земля была бы плоской, а что у остальных - это их право.
- По-моему, ты меня путаешь, - нахмурилась Настя.
- Не важно, - отмахнулся Флетчер. - Главное, запомни. Сначала - вера, потом - знание. Сначала веришь, что можешь летать, а потом пробуешь - и узнаешь, что действительно можешь. Так ведь? - он подмигнул ей и легонько щелкнул по носу.
- Пойдем!
А еще я хочу поделиться чудесным стихотворением Эдуарда Асадова "Ночные огни". Оно тоже про веру и сказку.
В простудном мраке, в сырости ночной
Горит огонь спокойно-одинокий.
Чуть-чуть печальный, трепетный такой,
Загадочный, манящий и далекий...В простудном мраке, в сырости ночной
Горит огонь спокойно-одинокий.
Чуть-чуть печальный, трепетный такой,
Загадочный, манящий и далекий...
Он словно Марс или живой цветок,
Таинственный и в то же время честный.
Пылающий во мраке уголек,
Кусочек чье-то жизни неизвестной.
Огонь ли это путника в степи,
Окно ли светит? Это я не знаю.
Но кто-то там не спит теперь, не спит!
И чья-то там душа сейчас живая!
Покажется - вот сто шагов всего,
И ты укрыт от холода и ветра,
Да только вот нередко до него
Десятки и десятки километров...
Невольно представляешь, что вон там
Сидят сейчас охотники-бродяги,
Пьют чай с горячим ромом пополам
И ждут к утру перепелиной тяги.
Или, быть может, там, перед окном,
Сидит из сказки девушка с косою
И отложив большой, тяжелый том,
Глядит в окно с задумчивой тоскою.
Иль мать-старушка долгий, долгий срок
Сидит и ждет, когда вернутся дети,
А путник заглянет на огонек -
Она теплом и путника приветит.
Или, костром пронзая синий мрак,
Влюбленные сидят в сосновой роще.
А может, все совсем, совсем не так -
И будничнее, и скучней, и проще...
И все же я люблю их! Я готов
С мальчишьих лет всегда мечтать о чуде,
Люблю огни летящих поездов -
Живые кадры чьих-то дум и судеб.
Огонь в ночи!.. Ненастье... Вязнут ноги...
Со снегом дождь... А путь далек-далек...
И чтобы стало с путником в дороге,
Когда б не этот добрый огонек?!
И есть там сказка или сказки нету -
Не в этом суть. Ты верь и ты иди!
Он как надежда, этот лучик света,
Как искра счастья где-то впереди.
Ведь счастье тоже может быть порою
Чуть-чуть не то, которое ты ждешь,
Но ты страдаешь, борешься, живешь,
Пока оно горит перед тобою.
Возможно, птицей с синими крылами
Оно должно быть вечно впереди,
И кто ответит, может быть, в пути
Вот так к нему и следует идти
И никогда не брать его руками?!
Я наконец-то дозрела до собирания красивых картинок. Правда это было не долго, но это было. Один вечер я посвятила тому, чтобы выбрать себе пару новогодних подарков. Меня все больше терзает мысль, что надо заняться анимацией, но пока я упорно от нее отмахиваюсь. Меня пугает, что придется потратить кучу времени, прежде чем это начнет приносить какие-то результаты и удовольствие...
Умение слушать. Слушая свое вдохноение, я на выходных написала запоем совершенно трешовую историю ^_^. Смеялась над собственной больной фантазией, но писала, ибо охота пуще неволи - подави я ее в себе, она бы мне еще долго не давала покоя. Она совершенно не выдерживает критики, ни на что не годится, и это не внутренний критик, это трезвый взгляд на вещи. Но! Но точно так же начиналась другая моя история год назад. Фантазия на тему, как бы я прожила свою молодость, если бы мне дали второй шанс? Она быстро зашла в тупик, стала мне скучна, но стала основанием для истории про школьницу Дашу. История, которая помогает мне переосмыслить детство и внезапно смягчает много лет лееемую обиду, с которой я ну никак не могла справиться.
Никогда не знаешь, чем обернется та или иная затея
ПЕРФЕКЦИОНИЗМ. С ним почти нет проблем. я договорилась с внутренним критиком, что дам ему волю, когда история будет доведена до конца и наступит время вычитки и правки. На том он и успокоился.
А вот
рисковать я пока не умею. Слишком осмотрительна, слишком боюсь.
А какой творческий риск вы бы хотели себе позволить?ПРОВЕРКА
Утренние страницы я писала довольно регулярно, пропустила, кажется, всего один день. Творческое свидание - концерт Кипелова) Выполнила одно из заданий прошлой недели - мне не нравится моя комната, и я посвятила два дня тому, чтобы она мне нравилась.